UM PAÍS MUITO CONFÚCIO

Miserável, desamparado. Foi assim que me sentia quando cheguei ao hotel em Xangai, trinta horas depois de ter saído de casa. Confesso que sou daquelas pessoas que detesta deslocamentos. Se eu pudesse escolher um poder de super-herói, seria o tele-transporte. Não gostaria de voar, de ser indestrutível, de ter garras de Adamantium ou o martelo de Odin. Só queria ir de um lugar a outro do planeta num estalar de dedos.

Não que as viagens em si sejam uma tortura – embora o momento da aviação civil mundial se esforce ao máximo para isso. Eu tenho vinte dias de música no meu iPod; estou me divertindo à beça com “Slam” (mais um livro do Nick Hornby); assisti a um montão de filmes (“Frost/Nixon” é excepcional, imperdível mesmo; “Sete Vidas”, com Will Smith, um porre, foi duro assistir até o final – que, obviamente, é ridículo como só os blockbusters americanos sabem ser). Dá para ver que eu me ocupo. Mas abomino esses deslocamentos, acho-os pura perda de tempo produtivo.

A chegada na China, então, foi um pesadelo. Tem a questão do fuso horário, que derruba qualquer um. Teve o horário do vôo que eu peguei, aterrisando no aeroporto de Pudong às duas horas da manhã. E têm os motoristas de táxis chineses...

Toda vez é a mesma coisa: eu chego no aeroporto, vou a um guichê de informações e peço para o cidadão escrever o nome do hotel em que eu me hospedo, perto do circuito, em mandarim. Vou ao taxista, o de ontem com aspecto bonachão e vestindo uma ridícula casaca de marinheiro. Ele sorri, solta um “OK” e desembesta a falar. O motivo eu não sei, porque é óbvio que eu não estou entendendo nada.

(Abro um parêntese aqui. O Japão é outro país onde há um choque cultural enorme. Mas com uma diferença marcante: os nipônicos sabem que você não fala a língua deles. Por isso, se concentram na hora da comunicação e são mestres na arte dos gestos. No ano passado, voltei desesperado a um restaurante e fui explicar com gestos que achava ter esquecido a fonte do laptop na mesa em que havia me sentado horas antes. Em menos de cinco minutos, a garçonete entendeu meu teatro e me levou onde guardava uma caixa de achados e perdidos. A fonte não estava lá, mas eu fiquei admirado com a perspicácia da mocinha).

Voltando à Xangai: a saída do aeroporto dá numa grande via expressa. E desta vez estava uma neblina dos infernos. O que não impediu o nosso heróico motorista de sacar um celular enquanto dirigia e ligar para um amigo para perguntar onde era meu hotel – eu percebia isso porque ele repetia o nome do bairro várias vezes, “Jiading, Jiading”. Pôxa, a expressão assertiva de antes era para quê? “OK mano, eu conheço um hotel em Xangai, vamos torcer para que seja o seu, tá certo?”

Eu lembrava vagamente do caminho que fiz no ano passado, então meu desânimo se transformou em desespero quando o Santanão (sim, aqui quase todos os táxis são o similar chinês do VW Santana) embicou numa ponte que ia para o centro de Xangai. Imagine que você chegou em Cumbica, sabe que seu hotel é em Jundiaí, mas o motorista pegou a Ponte das Bandeiras em direção ao centro. Às três horas da matina! Depois de trinta de viagem!!!

Prático que sou, me apressei no banco de trás para colocar no celular o chip chinês que havia comprado em 2008, rezando para ter crédito. Ligo para meu hotel, mas ninguém atende. “Ótimo”, pensei, “além de não obter ajuda, vou dar de cara com a recepção fechada se chegar lá por algum milagre”. O roteiro de filme do Martin Scorsese (“After Hours”, sabe?) começou a mudar quando achei um papel com a lista dos hotéis recomendados aos jornalistas pela FIA (sim, quando a viagem é num país exótico, eles nos dão uma mão, Mosley não é tão sádico, afinal).

Havia um outro em Jiading, eu tentei o número e dei sorte. Expliquei à recepcionista meu desespero e passei o celular pro motorista. A conversa entre os dois não durou um minuto, tempo para expirar a réstia de créditos que eu tinha no cartão. Já antevendo que eu terminaria a noite numa versão xangaia de Parelheiros e preso no táxi de um maluco, soltei um angustiado “Hotel, OK?”, quando meu quixotesco chofer sorriu e emendou um ok, ok, ok, antes de virar numa outra autovia à esquerda.

Foram mais uns cinco minutos de agonia até aparecerem as primeiras placas com o nome “Jiading”. Suspirei aliviado, recostei no banco e a viagem seguiu até chegarmos ao hotel... que eu havia telefonado, mas não o que eu estava hospedado! Não fazia sentido tentar explicar com mímicas ao motorista que meu destino era outro, nem a Denise Stoklos seria capaz disso. Fui até a recepção, onde a mocinha arranhava um inglês. Contei que era eu quem tinha ligado antes, mas que, na verdade, estava hospedado no “Blue Palace”, no mesmo bairro.

O sorriso da jovem veio mais amarelo que sua pele: “I’m soly, Sãl. I ave no Idea whel’s the Blue Palace”. O condutor-marinheiro pergunta o que está acontecendo, os dois conversam em Mandarim e ele, resoluto: “Hotel, ok, ok”. Tão resoluto que eu nem cogitei não entrar no táxi para mais uma aventura maluca num país mais doido ainda. O passeio a esmo seguiu por uns vinte minutos até chegarmos a uma esquina onde meus instintos gritaram e eu gesticulei freneticamente: “here, left, left!” “Ok, ok!” Mais duzentos metros: “now, right, right”, “Ok, ok” e o portal modernoso do Blue Palace despontou sobre a carenagem do Santana.

Táxi pago, ando até a recepção onde três funcionários checavam papéis com concentração e disciplina oriental. “Welcome, Sãl!” “Hi! Don’t you ever listen to the telefone ringing?” “Ok, ok, sãl, youl name, plís?”

Trinta horas depois de sair de casa, às 4 da manhã do horário local, desmaio na cama me sentindo um miserável e convencido que o inferno é um país com 1,35 bilhões de pessoas que dirigem feito loucas, comem cachorros e ignoram que há gente no planeta incapaz de compreender o idioma deles.

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Acordei por volta do meio-dia e, como ainda amanhecia na Europa e o veredicto da FIA ainda demoraria, fui passear pelo centro do distrito de “Jundiaíng”. Dei de cara com algumas ruas históricas, subi no alto de um lindíssimo pagode e depois visitei um templo de Confúcio, onde havia uma exposição sensacional sobre os exames de aptidão das dinastias chinesas. É a base de um sistema educacional inteligentíssimo que impulsionou a expansão de seu povo e de onde surgiram conceitos filosóficos e mesmo religiosos que tiveram uma influência esmagadora na raça humana como um todo.

Foi uma grande tarde que me deixou alegre, leve e maravilhado com tudo o que eu vi. Peguei um táxi e, enquanto esticava a mão para dar ao taxista um papel que eu pegara na recepção com o endereço do hotel em mandarim junto de um mapa, pensava num velho dito confucionista: “mesmo nas situações mais pobres uma pessoa que vive corretamente será feliz”. Esqueçam a visão do inferno. A China é um país interessante demais. É só vê-lo com o espírito certo...